导演的画外音响起：
“恭喜大家，猜对了。今天，咱们的任务是——蒸馒头！”
“为什么？！”
孙辉发出了杜鹃泣血般的悲愤控诉，他感觉自己的腰椎又开始隐隐作痛。
“昨天不是刚吃了馒头吗？为什么还要蒸？！”
“此言差矣。”
导演指了指方一凡，“让一凡解释一下吧。”
方一凡本来还一脑袋起床气懒得说话。
但看到众人都看了过来，他有气无力地伸出一根食指，在空中慢悠悠地摇了摇，随即开启了他一本正经的“文化科普”模式。
“岛城人过年，有一句老话，叫‘没馒头就不算过年’。这馒头，可不是简单的食物，它承载着我们对新年的美好期盼。”
他的视线扫过众人，声音突然从慵懒变成兴奋。
“你们想，把面发起来，揉成团，放进锅里蒸，它会越变越大，越变越高，这寓意着什么？这叫‘蒸蒸日上’！是好彩头！”
他一番话说得慷慨激昂，唾沫横飞，仿佛他们即将参与的不是一项能把人累瘫的繁重体力劳动，而是一场神圣的、充满仪式感的祈福大典。
然而，已经上过一次当的众人，此刻脸上只写着两个大字。
不信。
总指挥王兰女士擦着手从厨房走了出来，她锐利的目光在这几个无精打采的“壮丁”身上一扫，用她那不容置疑的语气，直接掐灭了所有侥幸。
“都别愣着了，这活儿可不轻松。”
“揉面，是蒸馒头的根基，面揉不好，蒸出来的馒头就是死面疙瘩，又干又硬，喂狗都嫌弃。”
她的声音顿了顿，更添了几分严厉。
“这不光是体力活，更是技术活，得把面揉到‘三光’——面光、盆光、手光，才算合格。”
她一边说，一边利落地捞起袖子，手臂一扬，抓了一大把面粉进盆，再倒上温水，根本不见如何费力，三下五除二就和成了一个粗糙的面团。
随即，她下巴对着王鸣一扬。
“来，小王，你劲儿大，你先来，给大伙儿打个样！”
王鸣看着那坨黏糊糊、白花花、毫无形状的面团，又低头看了看自己壮硕到堪比别人大腿的肱二-头肌，一股莫名的自信涌上心头。
不就是揉面吗？
还能比在总决赛上跟对手肉搏累？
他豪迈地一挽袖子，胸膛一挺，发出一声中气十足的大喝。
“瞧我的！”
说罢，那双在篮球场上足以抓爆篮板的蒲扇般的大手，就狠狠地插进了面团里。
下一秒，他就后悔了。
那团面，根本不是死物。
它柔软地陷落，随即用一种蛮不讲理的、带着生命感的黏性，瞬间缠住了他的双手，将他的十指死死包裹。
他想拔出来，面团却如同强力胶一般，拉扯出无数白色的丝线，就是不放。
他想用力揉，面粉却“噗”的一声，炸成一团白雾，糊了他一脸一身。
他越是用力，面团就越是反抗。那团烂泥般的东西，不是粘在他的手上，就是糊在盆壁上，唯独不肯凝聚成一个光滑的团。
他那足以隔扣两米大汉的恐怖力量，在这一小团软绵绵的面面前，显得如此苍白，如此无力。
“哎我……我操！这玩意儿怎么回事！”
王鸣急得满头大汗，手忙脚乱地甩着手，试图把那坨“牛皮糖”甩掉。
结果，黏稠的面糊被他甩得到处都是，几点白色的“罪证”精准地溅射在旁边杜松的裤腿上。
“哈哈哈哈哈哈！”
院子里爆发出惊天动地的笑声。
孙辉笑得腰都直不起来，几乎要瘫在地上。
“王教练！你这是在揉面，还是在跟面打架啊？我看你快被它给‘防死’了！”
杜松的表情，则在一瞬间变得极其复杂。
他先是低头，用一种难以置信的目光，看着自己价值不菲的休闲裤上那几点刺眼的白色污迹。
然后，他抬起头，看向那盆黏糊糊的“作案现场”，以及王鸣那双已经完全被白色浆糊吞没的手。
他的脸上，写满了抗拒。
作为一名顶级的钢琴家，他的手，是用来在黑白琴键上弹奏华美乐章的，是用来在维也纳金色大厅指挥交响乐团的。
那是金贵的、优雅的、属于艺术的手。
让这双手，去和这种粗鄙、黏腻、毫无美感、毫无逻辑的面团进行亲密接触？
这简直是对艺术的亵渎！
是对贝多芬和莫扎特的公然挑衅！
他下意识地后退了半步，一个极其细微的动作，却足以表明他的立场。双手悄然背在身后，脸上挤出一个礼貌而疏远的微笑。
他的大脑已经开始飞速运转，盘算着该用什么理由来逃避这场“劫难”。
手指意外拉伤？
对谷物粉尘过敏导致皮肤红肿？
或者干脆宣称自己有“面团接触恐惧症”？
方一凡将这一切尽收眼底，嘴角微微上扬，勾勒出一个了然的弧度。他也不说破，就这么好整以暇地抱着臂，欣赏着眼前的这出人间喜剧。