赵子龙盯着手机屏幕上的那条短信，母亲亲手打下的“红烧狮子头”四个字像一根细小的针，轻轻扎进他心口最软的地方。
他抬头看向身旁的诸葛诸葛亮，那人正低头翻阅着平板上的文件，眉宇间压着一丝不易察觉的倦意，镜片后的目光专注而疏离，仿佛刚才那场交锋不过是日常公事中的一段插曲。
可赵子龙知道不是。
他们之间从没有“日常”。
他沉默了几秒，终于开口：“孔明，我爸……下个月过生日。”
诸葛诸葛亮的手指顿了顿，没抬头，只“嗯”了一声，像是敷衍，又像是在等下文。
“我想去买点东西。”赵子龙说得缓慢，像是在试探什么，“一起？”
这次，诸葛诸葛亮抬起了眼。
目光平静，却带着审视的意味。
“你什么时候开始，连买礼物都要拉人作陪了？”
“不是作陪。”赵子龙笑了笑，那笑里有几分苦涩，“是想请你一起去。你以前……不是最