苏盘怔了一下，汗还在流，耳边仍有裁判的哨声回响，可他还是站起身，走了几步，站在护栏旁，目光低低地看向那个看上去年纪不大的男孩。
“你打得太好了，”男孩说，眼神亮得像两盏灯，“我第一次看到控卫这么不声不响就能控制整个比赛……你能不能——能不能签个名？”
苏盘看着那只递过来的笔。他从未经历过这样的时刻，不是什么聚光灯，不是高呼名字的球迷团体，只是一个少年，在一场普通比赛中，看见了他的努力、他的技巧、他的颜色。
他接过笔，在那本子上签下自己的名字，没有装饰，没有图案，只有两个字：“苏盘。”
签完后，他低声问：“你是第一次来现场看球？”
男孩点头：“我哥带我来的，他说替补没啥好看的，可我看到你一上场……我就想，原来这种球风也能打出感觉。你像……像个刺客。”
苏盘嘴角微动，没笑出来，但眼神里有点点温度：“谢谢。”
“以后你还会穿这颜色吗？”男孩又问，“我