挣扎，是一种本能。
放弃，则是一种选择。
在温暖的被窝和冰冷的现实之间，杜松的意志力只坚持了不到十分钟，就彻底土崩瓦解。
他最终还是爬了起来。
每一个动作都带着宿醉般的沉重，身体的每一个细胞都在尖叫着抗议。
当他顶着一双足以媲美大熊猫的黑眼圈，面如死灰地被方一凡从房间里领出来时，整个人还处于一种灵魂出窍的游离状态。
那股混杂着米香与柴火味的浓郁热浪，迎面扑来，带着一种蛮横的、不容抗拒的生命力。
厨房里灯火通明。
热气蒸腾，将窗户都蒙上了一层厚厚的水雾，模糊了窗外依旧沉寂的黑暗。
方一凡的母亲王兰，正系着一条洗得发白的碎花围裙，在灶台前忙碌。灶膛里跳跃的火光，将她的身影映照得格外温暖，也让她整个人都充满了与这凌晨时分格格不入的旺盛精力。
她与杜松那副被抽干了灵魂的萎靡，形成了两个世界的鲜明对比。
看到杜松被方一凡领进来，王兰立刻转过身，脸上绽开一个热情洋溢的笑容，声音洪亮得在小小的厨房里激起回音。
“哎呀，杜老师来了！”
她的嗓门里，带着一种能瞬间驱散所有睡意的穿透力。
“快快快，这边有刚烧的热水，先洗把脸，精神精神！”
“今天阿姨教你做年糕！”
王兰的声音里裹挟着一种不容拒绝的亲切，每一个字都砸得结结实实。
年糕？
杜松的脑子，像一枚被冻住的、生了锈的齿轮，发出“咯”的一声，艰难地转动了微不可察的一下。
他的视线，顺着王兰的指引，缓缓下移。
目光最终凝固在王兰递过来的一只巨大的搪瓷盆上。
盆里，是一大团白色的、已经发酵好的糯米面团。面团的表面鼓着几个大小不一、蠢蠢欲动的气泡，随着他视线的聚焦，其中一个“啵”的一声轻微破裂，散发出一股微酸的、纯粹得有些刺鼻的谷物香气。
杜松的大脑处理器，在看清那盆东西的瞬间，彻底烧了。
他，杜松。
一个身份的标签是“音乐家”的男人。
一个用指尖在八十八个黑白琴键上，弹奏出无数人心碎与狂喜的艺术家。
一个被无数乐评人盛赞，拥有“被上帝亲吻过的双手”的钢琴王子。
现在，他被要求，用这双创造天籁、触碰艺术顶峰的手，去跟眼前这盆黏糊糊、软趴趴、毫无任何逻辑与美感可言的面团，进行一场注定失败的殊死搏斗？
这已经不是简单的为难了。
这是对艺术的终极侮辱。
在王兰手把手的、几乎是摁着他双手的热情指导下，杜松被迫开始了他人生的第一次年糕制作。
他的表情，是一种混合了茫然、抗拒与生无可恋的扭曲。
“哎，水多了水多了！面都成糊糊了！”
王兰焦急的声音在他耳边响起，像一道惊雷。
杜松僵硬地低下头。
他手下的面团已经彻底放弃了固体的尊严，变成了一滩不可名状的白色流体，正以一种顽强的、不可阻挡的姿态，顺着案板的边缘缓缓向下蔓延，企图逃离这场灾难。
“使劲儿揉啊，你这孩子，没吃饭吗？”
“对，用手掌根发力，就这样，把它盘了！”
杜松咬紧牙关，脖子上的青筋都爆了出，使出了吃奶的力气。
那双在钢琴上能爆发出雷霆万钧之势，能精准控制零点一毫米键程深浅的手，此刻却显得笨拙无比。力道不是大了就是小了，不是把面团揉得稀烂，死死黏在案板上，用指甲都抠不下来，就是把它挤压成一个个奇形怪状的、仿佛带着精神污染的物体。
王兰凑过来看了一眼，脸上的表情瞬间变得无比复杂，像是想笑，又想叹气，还得顾及他的面子。
“哎哟我的天……”
她指着案板上一个触手横生、造型诡异得足以让SAN值狂掉的面团。
“你这是捏了个啥？这形状……是不是有点过于后现代了啊。”
杜松的手，在这一盆面团面前，彻底失去了那份引以为傲的灵巧与精准。
他感觉自己不是在做食物。
他是在创造某种不可名状的、具有强烈精神污染效果的克苏鲁风格艺术品。
方一凡就斜斜地靠在厨房的门框上，姿态悠闲。
他手里捧着一杯热气腾腾的现磨豆浆，慢悠悠地吸溜了一口，然后不紧不慢地举起手机，将镜头精准地对准了案板前的“灾难现场”。
他那幸灾乐祸的声音，通过收音麦克风，清晰地传递到了直播间的每一个角落。
“来，家人们，镜头给到我们杜哥。”
“大家看啊，我们杜哥这独树一帜的创作手法，充分展现了后现代解构主义的艺术精髓。”
他用手指隔空点了点其中一块扭曲得不成样子的面团。
“这块，我个人愿称之为《挣扎的灵魂》。”
他又指向旁边另一块仿佛在尖叫的物体。